То же и с творчеством.
Я делал то, что хотел и получалось, для себя, для других.
А теперь такое впечатление, что меня просто вывернет на изнанку и я умру.
В том смысле, что я хожу куда-то, изучаю, ловлю моменты.
Но как будто сил нет на это.
И на то, чтобы что-то создать - нет ни сил, ни таланта.
Как будто из меня всё вытащили.
И если попытаться извлечь что-то ещё, это будет смертельно.
Влюбленность, она придает силы.
Моя последняя влюбленность обернулась похоже тем, что той стороне совершенно неинтересно ничего относительно меня.
Как будто надо мной посмеялись.
А учитывая то, что у меня давно нет человека, который своим бытием в моей жизни, помогал бы цепляться за жизнь и даже больше, кажется, я проиграл в этой жизни.
И не важно, продержусь я день или 20 лет.
Духовно вот вроде я есть. А физически кажется, что уже исчезаю.
Хотя на самом деле наоборот. Но вот ощущаю так.
Ценности своей не чувствую вообще. Совсем. Это и убивает.
Любовь, конечно, хорошо, но дело не только в ней. Впрочем, в любом случае её нет.
И кажется, что всё это приводит ещё и к невозможности любить.
Потому что отношения - это не только радость и счастье. Это ещё и каждодневная работа. А у меня нет сил.
Представьте себе: "ты знаешь, дорогая, ты мне надоела, я устал от тебя".
Это её ужас для меня. Ведь получается, что я и себя потерял.
Вместе с тем ругать мне себя не за что - я итак продержался очень долго.
Но всё равно страшно и обидно. Ведь я такого не заслужил. Я и одиночества-то не заслужил, а тут получается ещё хуже.
И ещё ужаснее подумать искренне при этом: "заверите мою жизнь, только не это".
Ведь и правда, если я исчезну, всё закончится.
А вместе с тем, не могу жить с мыслью, во что я превращаюсь.
А справиться нет сил, я знаю, что уже не могу справиться.
И я знал, чем может закончиться.
Я просил о помощи.
Никто не откликнулся.
А что если теперь уже поздно?
Кто исправит то, что произошло?
Или мне так и умирать?